Hermana Duda

No tengo a quien rezarle pidiendo luz,
Ando tanteando el espacio a ciegas.
No me malinterpreten,
No estoy quejándome.
Soy jardinero de mis dilemas.

Hermana duda,
Pasarán los años,
Cambiarán las modas,
Vendrán otras guerras,
Perderán los mismos
Y ojalá que tú
Sigas teniéndome a tiro.

Pero esta noche, hermana duda,
Hermana duda, dame un respiro.

No tengo a quien culpar
Que no sea yo,
Con mi reguero de cabos sueltos.
No me malinterpreten,
Lo llevo bien,o por lo menos
Hago el intento.

Hermana duda,
Pasarán los discos,
Subirán las aguas,
Cambiarán las crisis
Pagarán los mismos
Y ojalá que tú
Sigas mordiendo mi lengua.

Pero esta noche, hermana duda,
Hermana duda, dame una tregua.

Hermana duda,
Pasarán los años,
Cambiarán las modas,
Vendrán otras guerras,
Perderán los mismos
Y ojalá que tú
Sigas teniéndome a tiro.

Pero esta noche, hermana duda,
Sólo esta noche, dame un respiro.

Jorge Drexler.
Junto con Equipaje de Juan Quinteros y algunas de Victor Jara, esta es una de las mejores letras que he escuchado.

da que pensar

Escuché por ahí que alguien dijo
es más soportable el sexo
que la soledad

da qué pensar

¿no?
*
*
*

mi música

montañas y silencio
sur devastado
nazco
puentes que cruzo
viaje
viaje
libros que leí antes
melodías que antes toqué
tren
("¿aquí vive?")
pasamos del mate a los besos
abrir en silencio
la cajonera de su ropa
buscando no se qué
me pinta el cuerpo con sus manos
ahora soy distinto
me doy cuenta
hasta cuando estoy dormido
distinto miro al violín
distintamente nos enfrentamos
cuando recién lo compré me dijeron
que iba a crecer junto conmigo
hoy creo que es verdad

C

todavía recuerdo el olor a vainilla de tu ropa y de tu cuarto
tu extraña obsesión por los objetos antiguos
tus manos grandes
recuerdo tus ojos ansiosos
la respiración acelerada
los juegos a escondidas en la isla
lo que descubrimos en aquel terrible paseo

pero yo era otro en ese tiempo
creía que alguien había nacido para mi
pero no sabía si eras tú
y no pude ver
que lo yo consideraba como vicioso
eran simplemente
los celos del primer amor

alguien llora

creo que en el piso de arriba
es una chica
no, una mujer
llora muy fuerte
¿qué hago?
¿cierro la ventana, la voy a ver?
qué es eso...
ahora se está riendo
está con alguien
eso es bueno
es bueno estar con alguien
tal vez
si me pongo a llorar
alguien viene
y me da un abrazo

La televisión

Se cortó la luz: hoy no le rendimos culto al televisor. Es obvio que no sabemos convivir con la tecnología. Luego de cerrar el almacén vinimos a la mesa y nos sentamos con un par de velas encendidas. Nos vimos forzados a charlar y todo terminó en discusión, como era de esperar. Cuando hay tele nadie habla, nadie discute, a lo más esbozan una sonrisa idiota. La gente parece como absorbida, como atontada por la pantalla, como las polillas de los foquitos o los fanáticos en la adoración.

La experiencia en el Río

¿Qué tipo de ontología es la que me toma y me arrebata cuando observo el cielo nocturno? Cuál la identificación inefable donde la semiótica no alcanza y la música no puede dar más que unos esbozos demasiado identificables, demasiado característicos. El Río con su eterna marcha siempre cambiante, siempre siendo el mismo, me consuela. Aquí no caben los binarismos (simple-complejo) para referirse a lo más íntimo, a lo más hondo de aquello que nos constituye: la discusión no tendrá sentido mientras el Río siga su cause y las estrellas sigan brillando. ¡Cómo gritan los cielos en esta noche donde la inminencia del agua alcanza una elasticidad desesperante! ¡y qué sensación de vértigo me producen los ruidos en la oscuridad! Sin embargo algo recupero del espanto a lo que se desliza y come tierra: la sensación (ni siquiera la conciencia) de ser parte de un todo que se basta en sí mismo, que se glorifica en cada una de sus partes, que entrega dignidad a lo que es por ser lo es. Unidad. En un principio desesperante hasta que vuelven las emociones desterradas por la pretensión de bienestar (por la espiritualidad mal entendida). Espanto a lo que espanta. Ceguera en la oscuridad. Reconocerse los contorno, las posibilidades (me sonroja mi condición de hombre): reconocerse una parte infinitamente pequeña en un universo que colma todas sus posibilidades.

Digory

El lenguaje de los dioses (fragmento)

Así es la impronta de su lenguaje y toda su influencia. Porque lo que más celosamente defiende un dios es la exigencia a que se refieran a él en sus propios términos ( los que él inventó para referirse a sí mismo ), creando entonces todo el ámbito de su existencia de una manera muy determinada: escenario necesario para aparecer cuando se le invoque con el nombre que el mismo se ha puesto. Con sus palabras le hablarás y le bendecirás embotando tus sentidos y tu razón en el placer de aquel lenguaje voluptuoso y arcaico.
Todo dios es un viajero del tiempo porque ha venido desde lo inmemorable para traer del lugar mismo de la fundación de las verdades la palabra motivada, y blandiéndola como una espada exige la rendición del hombre. ¿Cuál es esta revelación del lenguaje? Pues él mismo porque todo dios comienza siendo verbo. Entonces ¿qué decir de los dioses? Pues di que son dioses. El lenguaje de los dioses es autorreferente y en esta tautología burlona ( aquel juego de cerrar el círculo siempre sobre sí mismos . La mueca de lo evidente que nuestra lógica y nuestra retórica siempre ha considerado como un recurso ilegítimo ) radica todo su poder: "yo soy el que soy".

Literatura y Realidad

Me pides que te hable de la realidad: te contaré historias. Pues ¿de qué forma ha de transmitirse toda relación con el mundo si no es mediante el relato? En esto consiste la importancia de la Literatura.

Ofrezco una libación por los dioses de mi mundo desde la fuente misma que mana la vida y la hecho en tierra ( como Onan el maldito ) para , con paciencia, esperar durante años lo que allí florecerá. No conozco la naturaleza de esto que germina pero poco me importa: es mío. Mío y de esta matriz que además es mi madre. Amaré lo que allí crezca y le dedicaré mi vida con entusiasmo.Esta verdad me acompañará por siempre. (Quizás Siddharta y Eclesiastés escondan, a su forma, la misma matriz de sentido)